I’m thinking…

…about The Invaders

 

In careless patches through the wood                                                                                                   The clumps of yellow primrose stood,                                                                                                   And sheets of white anemones,                                                                                                                   Like driven snow against the trees,                                                                                                         Had covered up the violet,                                                                                                                            But left the blue-bell bluer yet.

Along the narrow carpet ride,                                                                                                                   With primroses on either side,                                                                                                                 Between their shadows and the sun,                                                                                                     The cows came slowly, one by one,                                                                                                       Breathing the early morning air                                                                                                             And leaving it still sweeter there.

And, one by one, intent upon                                                                                                                   Their purposes, they followed on                                                                                                               In ordered silence…and were gone.

But all the little wood was still,                                                                                                                     As if it waited so, until                                                                                                                                   Some blackbird on an outpost yew,                                                                                                           Watching the slow procession through,                                                                                                       Lifted his yellow beak at last                                                                                                                       To whistle that the line had passed….                                                                                                         Then all the wood began to sing                                                                                                                   Its morning anthem to the spring.

 

~ When We Were Very Young

A.A. Milne
ISBN: 0-525-44445-9

Advertisements

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s